He introducido mi vida
en la vulva radiante de la estupefacción
/Mi droga es respirar este aire caliente/
Traducir a la luna en mi piel
: hermanar mis heridas con su savia creciente :
[Mario Santiago Papasquiaro]
Los poetas mienten, se comen las ideas
de los otros, las empacan en grandes
versos, las destrozan y las vuelven lagrimas,
los poetas mienten porque
dicen que la poesía es gratuita, porque
ellos inventaron a Claus y la navidad,
los poetas sufren por conseguir sus placeres,
por ver sus ideas ilustradas en pedazos blancos
que la gente usa para prender las velas,
la estufa y la vida tambien.
Los poetas son narcotraficantes de amor,
son un mal que infesta al mundo, que lo vuelve más suyo
en cada acento, en cada verbo, los poetas lloran, se acongojan,
se miran entre ellos y se abrazan, los poetas no son cangrejos
pero les gustan.
Los poetas son la comida de algun vagabundo,
de un lechero, de algun viviente,
son la lluvia acida de la libertad, son la
plenitud de sus propios tiempos.
Son locura contraida en unas cuantas hojas.
Los poetas mienten, se comen las ideas
ResponderEliminarde los otros...las destrozan y las vuelven lagrimas...